Subterráneos

Ningún humano sabe de nuestro querer

porque nuestro querer es impalpable

ni pretende dejarse saber. Para qué?

Nacimos mi bien -mi vida, mi ser-

en una orbe, formalmente cruel.

Y es que nuestra fe no pende de un papel

no responde a lenguas de gentes o jueces

solo se escucha a sí misma, sus bondades

orando al albor y al ángelus, sus altares.

Nuestra pasión explota bajo los parajes del mundo

esos que ostentan los que dicen amar y nada creen,

nada luchan, nada cultivan, nada dan, nada cuidan.

Somos el hondo pozo que sostiene el aguacero

somos, de los volcanes expectantes, el fuego.

Somos el temblor mudo entre continentes

somos la poesía, aún virgen de audiencia.

A la vez, somos la tierra y el agua mansas

que en espiritual silencio surten de savia

los siempre reservados agros y montañas.

Los robustos rizomas de un renovado mundo

que su eterno tiempo de ser luz

infinitos aguardan.

Y, artísticas de movimiento y color,

pacíficas y puras, colmadas de gozo,

las flores que cortejan coloquiales el aire

son la profusa prueba única

de que aquí estamos, subterráneos sin culpa

¡amándonos como nadie!

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P-Car

Paty Carvajal-Chile

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