Poesía, qué eres

 En su día, un tributo a la poesía

¿Cómo te puedo definir si eres indefinible?

Eres lila, eres diva, eres poesía, eres divina.

Algo puedo intentar sondeando  

en el efecto de tu hacer perfecto.

Te escuchas en el golpe de las olas

cuando la gaviota sombra retorna.

Sabes como el lamido azaroso del viento

en el negro llano de mi boca entreabierta.

A veces, hueles al celo de los ciruelos

al detonar rosa, el prisma primavera.

Eres -casi que si- el amor que no es,

el que jamás vuelve, el que paz yace,

el que no olvida, el que aún no nace.

Igual al elixir de antaño que se vierte

en la copa de las ausencias presentes

utilizas una recua de palabras gloria

preñadas de albor, lujuriosas de luna.

Poesía, si tú no eres mi amor,

eres lo más afín que he tenido

excitando mis vacíos y nidos

hasta el éxtasis de parir el yo.

Que trinidad destino si somos, lo sé:

tú para mi alma, mi indiviso para ti,

tu apostolado para el anima mundi. 

Clamor irascible de almas y alma herida

encapsulada en la mudez del habla sana.

Porque irrumpes el sentir de lo que no se ve

pero que dar forma y dar, me hace mejor ser,

eres el conjunto diáfano de todas las cosas

y la gracia cita, que me succiona lo arcano.

Poesía, no sé origen o si perteneces,

de dónde viniste o si piensas volver.

Da igual. Tu ralea me es indiferente.

No, no necesitas cargar, ser, tener o ir.

Para mí, es imprescindible ser tu riel

y la vía elocuente de tu misión silente.

Poesía mía, te diría tanto, te daría todo,

pero es que tú eres ese tanto y ese todo.

Ya sabes, dispuesta eterna aquí estaré, pero

si de mí prescindes, calavera disoluta caeré.

P-Car