Qué importa

Qué importa si lo que veo son aves o ángeles, si ayer fue hoy y hoy es mañana, si está tibio o frío, si uso traje desnudo o rojo. Qué importa si nos hemos hecho entes amorosamente solitarios, que nos movemos de polo a polo, buscando un creíble sentido o seguro rutilante erario.

Sé que me esmero -me esmero, me esmero- por alivianar todo en mi cofre. Ser más afable y reflexiva, muy querible y recordable. Redimir auroras, ocasos, arreboles, primaveras, luceros, esperanzas. Convertir afonías en cítaras, dejar descansar oscuridades y lo que ya descansa.

Blanquear lo no sucedido, llenarme de lo que sí puede ser. Vaciarme de taciturnos vacíos, colmarme de tus ojos repetidos. Atiborrarme de ti, de la vibración de tu amor en mi corazón, de tu savia siempre alzando espuma en mis olas. Saber que el misterio es nuestro, que seguido me nombras, bañarte de esencia, tildar tus horas con coplas.

Desconozco el rizoma de este capítulo. Quizás es que mi árbol creció demasiado rápido y la muerte besó, anticipada y dulce, la dulzura ocre de mis ávidos labios. Pero qué importa, dime, díganme… si estoy muerta de ahínco de amor, de obviar el tiempo o de locura de soñadora poeta.

Extinguida, enamorada o trovadora -nunca deshabitada- la verdad, lo que más importa es haber dejado huella: en la prosa de la vida, en otro ser que llorará por ti y, al menos una vez, cual maravillosa impronta, haber amado con la piel y el alma toda.

Al desdibujarnos, si el cielo lo permite, recordando hechos y rostros amados, sintiendo una mágica voz que repite “te amo” y emocionados contemplando el último ángelus, escúchame, escúchenme… -con un lágrima en cada iris lo digo- verdaderamente ¡es lo único que importa!

P-Car

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Imagen: Erin Graboski.