El fuego del agua

 

Después de desnudos florear el baile de la lluvia sobre los cristales; de idénticos y alternados, humedecer con besos cada sinuosidad de la geografía más exuberante o recóndita de nuestros cuerpos y de pellizcar con sacramentos las dulces uvas de la esencia... nos disponemos al ritual flemático del horizonte en la hora del ocaso y entonces somos dos soles conquistando el fuego del agua.

Consciente de nuestra propiedad corpórea e inmaterial, del fondo de la nada, emerge una melodía callada, mística, sublime... y al conquistar el este y el oeste con mis extremidades, entras, pausado, creyente y vigoroso y yo, balsámica, confiada y espiritual, te recibo, con un meneo tembloroso, que te prensa, te coquetea y te mima, honrando tu libertad salvaje, esa que, en mi altar de rosas y prosas, con mi arte, mi celo y mi adoración, cuido -sin apuro- que alucinando de gozo, explote y me inunde...

Y justo allí, en ese trance celestial, raudo sucede en mi mente, que aquello que viví antes de ti, lo pesado o cansado, lo triste o amargo, lo injusto decidido por otros ¡todo! lo admito grandioso y nada más agradezco al cerrar mis ojos porque sé que cada ramal de mi pasado me llevó a conocerte, a consentir el enroscamiento de tus brazos y a libar la plenitud de esa hora -precisa y preciosa- en que religiosos -y un poco locos- nos amamos.

Y me pregunto si puede haber algo más puro y bello que cuando tu miel me traspasas hasta quedar tú, vacío y tumbado, jadeando sobre mi embelesado corazón, que, en ese momento, late descontrolado de éxtasis y emoción, ambicionando -más carmesí y más poético que nunca antes- desmayarse sobre el algodón de tus pensamientos en blanco. La respuesta convive -y respira- subliminal en la pregunta.

En esos instantes infinitos, sustraídos -con merecimiento- de la eternidad, lavados de memoria y de futuro, podría -insistente- la anciana muerte, de mi alma tocar las campanas de su portal, y yo, fundida de ti y contigo, elevada de enamorada, jamás darme cuenta.

Pasan unos minutos y no puedo evitar sonreír a la vez de rezar que tu razón y tu fuente sean nada más que mías, hasta que ambos hechos granizo de estrellas y humo de palabras, dormitemos por siempre, sin un punto aparte previo ni tres puntos suspensivos, al final de nuestra historia, en la lápida tallada por las manos de Dios, sobre el lecho terroso, brotado de celulares florecillas silvestres, solo de nosotros dos.

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P-Car

 

Paty Carvajal-Chile

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