Quién

Quién pudiera aliviar

su comezón del alma

yendo envioletada y chascona

cual perfecta sirena moderna

-millonaria del mar-

a deslizarse en sus aguas mansas

despilfarrando bálsamos de sudor y vino.

Quién pudiera escuchar

-ilegal en su bosque escarpado-

sus dudas sin querellas

y la prosa no editada

de sus deseos enraizados

dictaminando a sus semillas

un jardín perpetuo.

Y pasado el ocaso

ser los labios que delineen

los bordes curvilíneos de su piel desnuda

catando el índigo sabor

-hasta perder sus herencias-

de sus lagos fermentados de luna.

Ay… digo y suspiro

cuando pienso

quién pudiese ir por usted mismo

a través de sus sueños

y en el fondo de sus ojos dormidos

besarlo a fuego lento

en aquel enjambre natural

enlazado a su pensamiento más rústico

y allí mismo…

preñar su lengua de versos.

Y quién quién quién

pudiese ser garúa caliente

al abrirse la piel melancólica

en la mitad del cuerpo

para recibirlo entero e indefenso

…

y luego de gemir intenso

verse a sí misma bailando en sus entrañas

e increparse por quererlo así

con tal frenesí.

Quién…

Ahora mismo le digo que

-lo quiera usted o no-

yo soy quien lo hace sentir así

y de pelvis, pulmones y escudos

-sin jamás tocar sus arcas doradas-

lo deje absolutamente vacío.

Y es que esta mujer enamorada

hasta el cielo póstumo al nuestro

-lo quiera yo o no-

ciertamente…

¡lo ama!

P-Car