Siglos del alma

A la suma de muchos inviernos los sueños disminuyen y, como cadenas en los hombros, aumentan las decepciones, encorvando los tallos de las flores y también, la resistencia del cuerpo.

Los ojos observan muy concentrados, previniendo que los pies no tropiecen -ni la intuición tampoco- en un camino cada día menos amplio, objeto de una mirada cada vez más triste.

Hay horas en que la desconfianza y el rechazo gritan, donde por ratos también el miedo se encarama por todo lo que pueda suceder -y el hielo pueda trocear- en el próximo siglo del alma.

Sin tregua, llega a acoplarse otro invierno, con la muerte camuflada en su ventisca, golpeando ventanas, que, clásica y misteriosa, prepara la prosa de su próximo entierro.

Y si cruzamos las manos en el pecho, buscando la no mezquindad del amor, existe un instante infinito… en que cae una lágrima, al recordar la quimera inicial, paralelamente a la caída del primer copo de nieve, desde un cielo intrínsecamente negro.

P-Car