Hiedra negra

Si mis poemas fuesen acciones

tal vez usted estaría aquí conmigo

y mi musa escribiría sumando

besos en sus labios,

magnolias en el firmamento

y un sinfín de triunfos dorados

en su interior, piel y sueños.

Pero soy prosa y versos, nada más:

palabras que no llegan ni regresan.

Y sin usted, como puede suceder

que derrame tanto rocío blanco

con el útero así de vacío.

Nada… ¡no tiene nada!

ni el milagro ni la magia soñada.

¡Tristeza es la hiedra negra

que lo enmaraña y oscurece!

Debe ser -seguro que eso es-

¡que el nido se me fue al alma!

Allí mi sentir -y el sentir que quiero-

suspiro a suspiro se abulta

noche a noche amanece

línea a línea florece

dolor a dolor muere naciendo.

Late, nada y patalea.

Ay, pequeñez mía

¡cuánto y cómo te amo!

así nunca llegues al mundo

para alimentarte y mecerte

y conocer tu color -que conozco-

y devolver el mío -que robaste-

¡Ni a entregar, ni a sufrir!

ni a estampar una sola

insigne melancolía.

Pero tampoco estará aquí

-estando siempre en mí-

a drenar conmigo su pena

y brindar la caída del día

con el despliegue de los astros

más lluvia y esencia en las copas.

No, ni bajo la luna

llegará mi rocío a su boca…

noble cascada, que hoy cae inmensa

añorando ser océano en sus mares.

Ni menos, mucho menos…

usted… ¡silencio mío! ¡muerte mía!

amor que confundo con el amor mismo:

¡usted jamás hará lo que hace un poeta!

Anidar una espiritual cría infinita

concebida en burda soledad desnuda

en el nicho más enterrado por los hombres

y más colmado de luz por los ángeles…

¡en su ecléctica alma eterna!

P-Car